Вальдемар Ванке
Девчонка русая, прости,
Что не в твои хмельные косы
Вплетаю я свои стихи,
Как-будто золото колосьев.
А той, к которой на поклон
Пришёл я, как батрак на ужин,
Моей строки осенний звон
И не понятен, и не нужен.
Лица нордический овал
Не заалел теплом улыбки,
Когда я стих ей посвящал
Свой, как садовник – маргаритки.
Я подарил ей свой сонет...
Но ей милее до и после
Лишь блеск штампованных монет
Венка осеннего колосьев.
