Всякий раз, возвращаясь к истокам Моего бытия,
Замечаю внимательным оком - Отвыкает страна от меня.
Или я, окунувшись в чужое, Повязавшись с его суетой,
Холодею к родному душою, Расстаюсь с колыбельной тоской?
Неуют эмигрантского чувства, Непокой воспалённого сна -
Всё прошло. Стало тихо и пусто, Как просёлочная глушизна.
Знаю, дом я уже не построю, Были силы, да все исчерпал...
Жизнь - борьба за глоточек покоя, Понял я, мой пройдя перевал.
