Пока в пробитом котелке не порыжел кулеш,
И о тебе, как о телке, не думает Господь,
Пиши красивое письмо, глазами солнце ешь: Вся жизнь — на русском языке!
Не жалуйтесь, «вашбродь»!
На наше небо звёзд набег,
И воздух вздорожал. Я песню деда повторял На разные лады:
Как «злой чечен ползёт на брег И точит свой кинжал»,
А гурии его зовут в небесные сады.
Сходились раз — сойдёмся два.
Булат сожжёт булат. И я заплачу на заре о мирном марш-броске.
И снова прадед мне кричит: — Не покоряйся, брат!
Вся жизнь — на русском языке! Шелковом волоске!
