Григорий Вихров
Пир наследника
Проходи, герой ли, трус ли.
Наши хлебы остывают.
На небе играют гусли.
Гуслям тихо подпевают.
В полночь оживают руны.
(Мир цветению и праху.)
Помнишь, прежде эти струны
Рокотаху, рокотаху.
Вспомнишь ты, и вздрогнут внуки
На дороге, на привале.
Чьи же искренние руки
Душу нежную соткали?
И, подхваченные светом,
Поднялись, ища приюта.
Помнишь, прошлым, долгим летом
Умер я? Родилась смута.
Все порубленные рати
За небесный пир в ответе,
Все погубленные дети...
Ты ещё нас помнишь, Мати?
