На самой окраине мая, Где пух тополиный плывёт,
Певучая скрипка трамвая В провинции тихой поёт.
Её не затронули рыки Столичных и местных громов.
Её петушиные крики Остались во веки веков.
Забытая властью и тленом, Она не утратила слух.
Америка ей - по колено, Как возле забора лопух.
Ей снятся дожди на капусте, Пчела, отыскавшая мёд,
И как бы там ни было грустно, А снова картошка цветёт.
