Я старомоден, как двадцатый век, И не люблю компьютеров и клипов,
Но радуюсь, когда мерцает снег И синева оттаивает в липах.
Зима-гулёна шубу распахнёт, Продышит солнце луговую кочку
И потечёт по крышам первый мёд, И выйдет поле примерять сорочку.
А я и рад, уставший человек, Что нету ни звонков, ни Интернета,
Что мне в окно, слегка замедлив бег, Сирень бросает росные букеты.
Волна качнёт упавшую сосну, Её омоет нежно и заплачет.
Я до утра, наверно, не усну, Такое видеть что-нибудь да значит.
И не хочу иного на веку: Кружил бы лист рассветную поляну,
Где шмель усердно молится цветку И соловьи пьянеют от тумана.
