Михаил Швакин
Почтальон-инвалид виновато
С похоронкой стоял у крыльца.
Выбегали из дома три брата —
Как с войны они ждали отца!
Всё тревожилась, Бога молила
Их усталая, хворая мать.
Ведь покинут последние силы,
Если ей похоронку отдать!
И мальчишки друг другу сказали:
«Пусть не знает про эту беду!»
Сговорившись, они закопали
Похоронку в забытом саду.
Горе сделало старше годами,
Каждый сдерживал слёзы, как мог.
Сохранила упрямая память:
«Смертью храбрых в бою... Белосток...»
Отгремели за лесом снаряды,
Лютый враг отступил наконец.
Не играли «в войну» те ребята,
И один из них был — мой отец.
