ПАМЯТЬ
Память странная штука – то не вспомнишь, что было вчера,
то вдруг выплывет то, что случилось давно и далёко и совсем не со мной.
Чьи-то лица – как будто родные? – в ночи у костра,
чей-то голос знакомый, звучащий во тьме одиноко. Иногда за обильно
уставленным снедью столом вспоминаю девчушку и хлебные крошки в ладошке,
и бревенчатый, старый, живущий надеждою дом, и в печи чугунок
обжигающей руки картошки. И ещё похоронку. Потухшие в горе глаза,
помертвевшие губы – лицо, что вдруг стало иконой. Щёки белые в мел –
их ещё не омыла слеза. Тишина на разрыв, словно нить,
от невольного стона... Это было когда-то давно и совсем не со мной.
Отчего же я помню до самых мельчайших отметин похоронки листок,
что держала дрожащей рукой, как испуганно-тихо, потерянно плакали дети...
Память странная штука – то ласкает, то жжётся огнём, вызывая из прошлого
в Лету ушедшие тени. Мы дорогами памяти предков по жизни идём,
ставим вехи на них, для идущих вослед поколений.