Михаил Прохоров
О, почему нельзя вдруг музыкою стать,
Уйти от смерти, избежав печали?
О, чем бы мог природе я воздать,
Став тем, чем и она была вначале!..
О музыка, ведь ты не плод, не сад,
Где тишиной разрежены деревья;
Настурций листья чуткие дрожат
После дождя, готовятся к кочевью.
То всё - биенье сердца твоего
И простота твоей девичьей сути.
Дотронься ж - не услышишь ничего,
Лишь листьев ропот, их зелёной мути.
Но думается: если б стать тобой,
Стать тем, чем ты сама была вначале...
Какой могли бы обрести покой
Из жизни новой, жизни беспечальной!
Но не постичь твою святую жизнь:
Не свет мы видим - только отраженье.
Что нам дано? - одни лишь миражи...
Но облака, но эти волны ржи
И синева до головокруженья...
Почти ресниц касаются стрижи.
Приносят в долгих криках утешенье.
