Михаил Прохоров
И у заката тайна есть своя,
А что мы знаем - много ль это значит?..
Чуть брезжит свет, ещё светла земля,
Но всё темней, темней... И только ярче
На западе, где тёмная гряда
Деревьев - то белеющее пламя:
Для полночи встающая звезда,
Бессуетно следящая за нами.
Быть может, в нас огонь её горит,
И в каждом - бесконечное мерцанье?
Наш небосвод с огромным миром слит;
Душа моя - не часть ли Мирозданья?
Каких-то дальних, неземных аллей?..
И только небо странно голубеет:
Чем ближе к горизонту, тем светлей,
И лишь над головой - оно темнее...
