Михаил Мещеряков
Мелодрама
... и манит страсть к разрывам.
Б.Пастернак
Ну вот и Франция, Париж
Моей достигли музы,
Где жили Пьер и Романиш,
Обычные французы.
Она, наверно, сгоряча
(прелестница к тому же),
Взяла, влюбилась в скрипача
И обманула мужа.
Они не ждали, кто кого
Томлением изморит.
Так линии береговой
Не устоять от моря.
И страсть - волною за волной.
Не выбраться, счастливой,
Особенно, когда луной
Натянуты приливы.
Скрипач был, впрочем, не влюблен,
Но приложил когда-то
К томленью сердца - в унисон -
Скрипичную сонату.
А Пьер готов был все простить,
Вернув былые годы,
Хотел прощения просить
За все ее уходы.
Она же быстро собрала
Нехитрое убранство.
Любовь трагедией была,
Как музыка у Брамса.
Ни мужа ей, ни скрипача,
Ей никого не надо.
Пусть будет музыка звучать,
Скрипичная соната.
Ни до себя, ни до любви,
Ни до чего нет дела,
Когда с той музыкой в крови
Она в кафе сидела,
Склонясь к последнему письму,
Непонятая всеми,
И не вернулась ни к кому,
И утопилась в Сене.
А Пьер... Забыться он не смог.
Вдали от всех религий,
Хранил последнее письмо
Ценнейшей из реликвий.
А за окном гудел Париж
Торжественно и чинно.
А он все звал: "Маниш, Маниш",
Так не поняв причины.
Потом прошло немного лет.
Хоть были парижанки,
Пьер, выполнив ее завет,
Женился на служанке.
И Пьера окружил почет,
И появились дети.
Он, может быть, со скрипачом
Лакал коньяк в буфете.
Но вот у самого окна,
Разглядывая полночь,
Он вдруг представил, как она
Звала его на помощь.
Вода, просачиваясь с крыш,
Как слезы, сердце ранит.
И все зовет его Маниш,
И манит, манит, манит...
