Проходя по лугам, где цикорий цветёт, где отметиной алой
гвоздика застыла, зов уловишь в себе, зов полей и болот,
зов лугов и лесов... Всколыхнёшься — а было...
Мы давно позабыли названия трав, из деревьев мы знаем берёзы и сосны,
из цветов — васильки и ромашки. Смешав свет и тьму,
перепутали осени-вёсны. Потому, безразличье в себе затая,
покупаем бумажный цветок вместо счастья. Сердцу больно,
когда сквозь тебя и меня прорастает из трав позабытая чаща.
