Пути
Любовь твоя к миру привычна. Обугливаясь сквозь века,
Гудела в груди она зычно Рязанского мужика.
Ведь он постигал неминуче Её отголосок живой,
Когда наклонялся - могучий - Над ветхой, скрипучей сохой.
А тот отголосок из дали Незримой к нему доходил,
Не от дремучих скрижалей - От праславянских могил.
А посему-то заслуги Нет твоей, как ни ряди,
В том, что зверьё и пичуги Спят на твоей на груди:
Просто такими людскими Пращура были пути.
Этим росло твоё имя, Этим и будет расти!
