Там, где дорога наши смешала следы, Выросли чертополох и цикорий...
Мы — как круги расходящейся мутной воды,
Нервно впадающей в очередное море...
Там, где на камне осталось наше тепло,
Теперь — только лиственный плащ осеннего ветра...
Да вечерами приходит неведомый бог
И на зиму вяжет себе разноцветные гетры.