День — словно тонкая канва из ветра, льда, капели мёрзлой.
и тяжелеет голова одним холодным словом — «поздно».
О март! Ты сам прекрасно знал, отчаянный, почти что грозный,
что тянет чем-то по вискам — почти смертельным слово «поздно».
Ты знал, что выльется озноб души в пленительную ересь
неискренних и нежных слов, бездушный и душистый вереск
пахнёт июлем... Но нельзя, поставив часть души на карту,
не растерять её, скользя по ледяным проулкам марта.
