Абакумовский февраль
Умыта ветром солнечная даль, А снег - как холст разостлан придорожный,
Сегодня - абакумовский февраль, Нам словно улыбнулся сам художник.
Шумят ветра у птиц над головой, Тревожат дали трепетными снами.
И кажется, что Мастер - он живой Коломною проходит вместе с нами.
Его рябины снова ждут весны, Озябшие персты на солнце грея.
И будут жить, на холст нанесены, Не увядая вечно, не старея.
Асфальт подсохший солнцем разогрет, Ручьёв и птиц струятся отголоски.
Он, Абакумов - был большой поэт Провинциальной красоты неброской.
Мазки его - что ливень грозовой: Когда прольётся благодать на землю,
Наш город глянет звонкой красотой, С его холста, церковным гимнам внемля.
Не торопитесь от его картин В тот мир, где сердцу суетно и пусто.
Весь этот праздник - создал он один, Но нет его... И днём весенним - грустно...