Михаил Болдырев
БЛОК И ДВЕНАДЦАТЬ
Поздний вечер.
Пустеет улица.
Один бродяга
Сутулится,
Да свищет ветер...
Не подают руки поэту.
Вчера друзья, теперь — на вы,
Промозглый, цепкий невский ветер
Срывает шапку с головы.
Вчера ещё любим и славен,
Сегодня взгляды — сквозь тебя.
И тёмен путь, и ты фатален,
Идя по краю бытия.
Но там, на улицах метельных,
Где немо горбятся мосты,
Двенадцать вестников мятежных
Идут из грозной темноты.
Идут... штыки дырявят небо,
Их взгляды рвут, как выстрел, тьму.
Накормит мир свинцовым хлебом
Несущий нищую суму.
Двенадцать — дюжина святая,
И Русь Святая, без креста,
Идёт за ними, начиная
Свой путь с расстрельного листа.
Не подают руки поэту...
В сердцах глухих — осколки грёз.
Но эта ночь тобой воспета,
И вечна Русь, и с ней Христос.
