Стучатся в окна, лезут в двери Печали тёмные метели,
Сидят со мною за столом, И целит ночь слепым стволом.
Я знаю, что давно помечен, Как узник каторжный — навечно,
Но каждый день, и в дождь, и в снег Я совершаю свой побег.
Пусть без надежды и без веры, И кто-то скажет: ты не первый,
А остальное — просто нервы. И всё же — не последний ты.
Ветра, как пьяные сваты, Берёзкам задирают юбки,
А старый пёс глядит из будки, Философ местного двора,
Вздыхает, думает: пора Обнюхать молодую суку,
Что лижет ласковую руку Своей владелицы дородной,
Как сто терьеров благородной. Вот славный двор! Здесь всё на месте:
И окон ритм, подъездов песни, И бомж с печатью интеллекта,
И наркоманка-малолетка, И вечно хмурый работяга,
И грязной улицы коряга. Здесь я, с ухваткой ловкой вора,
Краду слова и лиц узоры, Прохожих брошенные взгляды,
Зимы потрепанной наряды. Сую за пазуху души
Минут поблекшие гроши, Чтоб по ночам ломились в двери
Печали тёмные метели.
