Михаил Болдырев
Собираю слова, как цветы,
Я с полей , где рождаются песни,
Где желанья по-детски просты,
И забытое в сердце воскреснет.
Там мелодия тихо звучит,
Долгожданного гостя встречая,
И, мне кажется, кто-то глядит
Из ворот приоткрывшихся рая.
Это всё же, наверно, весна
Так чудит надо мною в насмешку.
Выпью с нею хмельного вина,
Что с горчинкою верб вперемешку.
А из слов соберу с ней сонет,
И, бродя по весёлым аллеям,
Подарю незнакомке букет,
Отчего-то, как мальчик, робея.
Пусть она, удивляясь, глядит,
Пусть ей будет смешно или странно:
Только это весна говорит
О забытом, но всё же желанном.
