Нет-нет, и нахлынет сиротство, Прокатит в груди сквозняком,
И только душа разберётся С туманом за синим окном.
И с этой продрогшей дорогой В её одиноком пути,
И с этой травинкой убогой, Которой уже не цвести.
Летят перелётные птицы, Летят перелётные дни.
И только душа-проводница Зелёные ставит огни.
А дни зажигают то жёлтый, То красный на клёнах огонь.
Ну, что же, ты, сердце, ну, что ты Сжимаешься, словно гармонь?
Не часто мне матушка снится. Неужто я в чём виноват?
Летят перелётные птицы. Они-то вернутся назад.
