Спит провинция в букете лопухов, Греет брюхо солнце мокрое в стогах,
И плывут себе сады у берегов, Где туманы водят реку под бока.
Стадо тёплое мычит у городьбы, Тракторист опохмелился с утрева,
И огромный, как амбар, тяжёлый бык Спозаранку засучает рукава.
Нерасчёсанного сена седина. Точат шпоры молодые петухи.
И прозрачная, как яблоко, луна Оседает на сырые лопухи.
Бородатый и не выспавшийся шмель, Приворчовывая, кружит у плетня,
И звенит уже за тридевять земель Домотканая провинция моя.