В краю, где нивы, ивы и крапивы, Где лопухи сидят, как глухари,
Растёт по небу влажный, молчаливый Брусничный мох морожёной зари.
И месяц ржёт, уткнувшись мордой в сено. Горчит лугов сентябрьский посол.
Сосна сидит - колено на колено, Отряхивая медный свой камзол.
И в этот час, когда вот-вот прольётся По рыжим далям синий пар снегов,
Так хочется услышать у колодца Льняную песнь осенних петухов.
Они взойдут по жёрдочке заката И прохрипят в седые небеса:
- Нам ничего, нам ничего не надо. - И запрокинут влажные глаза.
