Нина Соловьёва
Ни живой, ни мёртвый не поможет.
По росе иду тебя встречать.
Совесть ли постылая загложет,
изведёт ли смертная печаль...
Что я маюсь запоздалой встречей?
Что блуждаю в лабиринтах слов?
Мой любимый, кто тебя излечит?
Кто вернёт под опустевший кров?
Видно, мне не выдержать разрыва,
и дыханья не хватает в ночь,
и палач, до ярости счастливый,
лёгкой пылью быль сметает прочь.
Знать бы мне, что станешь ты здоровым,
стоит мне погибнуть - я пойду
в чисто поле под раскаты грома,
в штормовое море на плоту.
Ну а если, каждый день сжигая,
нужно жить, чтобы тебя держать
в злом бреду, с неверными шагами,
на микрон от лезвия ножа?
В чём былой души найдётся малость -
в жизни? В смерти? В ноше на плечах?
Нет ответа. Мне одно осталось:
по росе идти тебя встречать.
