Нина Соловьёва
Ах, не надо! Мне это не снилось:
бред всегдашний пустых вечеров,
плач, идущий откуда-то снизу,
вихрь листвы у осенних костров.
Пьяных рож у чугунной решётки
отраженья в разбитом стекле,
и предательский вкрадчивый шёпот,
как червец в помертвевшей золе.
Ларчик полон, но «сребреник» тошный
опьяняет сильней, чем вино.
Ну а вдруг ты когда-то сожжёшь их,
бросив в пьяный костёр за окно?
И бродяга в худой телогрейке
скажет: «Эй, выходи! Помянём».
Зверь какой-то издох под скамейкой,
безнадёжно просившийся в дом.
