МОЕЙ БАБУШКЕ
Я не видела деда. Я ещё не успела родиться,
Когда пуля сразила его на излёте. Он погиб в 43-ем,
не увидев любимые лица. Воевал он в пехоте, да, в самой обычной пехоте.
А вдове - тридцать два, а девчонкам - двенадцать, пятнадцать.
Что же делать теперь? Надо как-то с детьми выживать.
Всё на рынок снесла, то, что в доме сумело остаться, Да и было немного,
и нечего больше продать.
Были хлебные карточки –
самая главная ценность, Но украли и их в равнодушной, голодной толпе.
Может петлю на шею, и кануть в прохладную вечность?
Только детские руки удержали её на земле.
Эти руки картошку
в замёрзших полях собирали. Ели щи с лебедой. Из картошки лепёшки пекли.
И, казалось, вкуснее они ничего не едали. И дожили до счастья,
когда вести с Берлина дошли.
А потом – вдовий век.
Хоть еще молода и красива, Замуж вновь не пошла.
Так и быть ей до срока одной. И осталось лишь фото,
где все молоды, счастливы, живы, И ещё не накрыло их жизни той,
Великой, войной.