В.Н.
По-моему, ты перепутал век. Тебе бы кивер, ментик да рейтузы. Клянусь,
гусарам не был бы обузой рисковый, но расчётливый стратег.
Ты был бы бесшабашен там и пьян. И дрался бы за честь прекрасной дамы.
В двадцатом – тропы горные Афгана и терских «гребней» гибельный туман.
На грудь не доломан – бронежилет. Взамен рубахи – рваная тельняшка.
«Калаш» надёжней сабли или шашки. А в рюкзаке – тройной боекомплект.
Ты, что же, перепутал век опять? Спустился с гор и сгинул век двадцатый.
Хотя... и в двадцать первом автоматы молчать не могут. Значит, воевать?
А может, ты не путал ничего? И форма на плечах к лицу любая.
И каждый век тебя своим считает, а ты – его.