ПРО КУКОЛЬНИКА
Есть люди, как люди – с работы к экрану, смакуют на кухне чужую судьбу.
Бывает иначе. Вот кукольник странный, ему бы остаться скорей одному
и вечером поздним под лампой настольной валять или клеить, лепить или гнуть,
умчаться мечтою далёко и вольно, и душу в придуманный образ вдохнуть.
Он жаден, как Плюшкин, до всякого хлама. Что люди на выброс – всё тащит он в дом –
и старую брошку, и гнутую раму, и сломанный зонтик, и рваный альбом.
И пахнет в квартире его не духами, а красками, клеем, и... звёздным дождём.
И добрые сказки, прикинувшись снами, его укрывают волшебным плащом.
Все люди, как люди. А этот чудачит, всё что-то колдует, не спит по ночам.
Вдруг... ожили куклы. И что это значит? Что детство опять возвращается к нам.