Печалится липа в безлюдной аллее, теряя шуршащий осенний наряд.
Берёзы вдоль узкой дорожки грустят. Рябина сквозь струи косые алеет.
Где ж ты заплутало, скажи, бабье лето? Сентябрь пролетел, а тебя нет и нет.
Лишь дождик стучит, выбивая ответ морзянкой, негромко в стекло до рассвета.
Мы слушаем с грустью дождя щебетанье. Хоть азбуку Морзе забыли давно,
но речи его не понять мудрено – не будет у нас с бабьим летом свиданья!