Михаил Мещеряков
Он
Не раз грохочущая смерть
к его воротам подступалась.
И уходила. И сдавалась.
И разбивала плеть о твердь.
Не раз в священную грозу
она пустить пыталась стрелы.
Но наводили ужас стены
зияньем чёрных амбразур.
Но вот ворот тяжелый стон
цепных ворон на сучья поднял,
и безоружный, весь в исподнем,
мишенью белой вышел он.
Казалось, перед остриём
её безжалостных орудий
теперь он беззащитен будет
в нелепом панцире своём.
Он не боится ничего,
себя под стрелы подставляя.
И колет Смерть, не задевая
ни дух его, ни плоть его.
