Лист
Он к земле приникает всей сутью конечной,
И она наделяет его новой верой.
Той последней, всесильной, незыблемой, вечной...
И он сам, постепенно, становится мерой -
Наших честных скорбей, виноватых недугов,
Без которых цена-то нам грош, и не боле...
Пусть мы трудно живём и рождаемся в муках,
Но зато у нас есть это чистое поле!
Там наш голос давно принят реющим ветром,
А шаги - не стихающей, буйной травою.
Ведь оно станет нашим последним пределом,
Воплощением нашим и верой живою.
Мы вовеки на станем бесчувственной перстью,
Станем новым листом, значит, он - станет нами, -
И вот этой надежду вселяющей вестью
Зашумим мы над душами и над головами!
А потом - вновь к земле - всею сутью конечной,
И она наделит нас опять своей верой,
Той последней, всесильной, незыблемой, вечной!
И опять для других станем некою мерой...
И бессчётно так раз! Не последний. Не первый!..
