Не спалось, не мечталось, не пелось, Словно пёс, жадно нюхал ненастье:
И дожди, и бодрящую прелость. Не как следует жил — как хотелось!
И бродил, задыхаясь от счастья, Среди скирд, по жнивью, по лощинам,
Без друзей, без копейки в кармане. Пересыпанный духом крушинным,
Перехлёстанный криком грачиным, На единственной, может быть, грани,
За которою нет убежденья, В мимолётности сущих явлений,
За которой смыкаются звенья Всех живущих, и только мгновенье
Отделяет нас, чтобы стать тенью Прорезающих почву растений...
