Вечный ковыль
А рожь здесь совсем не при чём. Под солнцем себе золотится,
Не помня, не зная о том - Какая здесь вечность хранится
Во тьме, возле самых корней, В смиренной тиши, отрешённо.
Здесь столько утихло кровей, Смешавшись. И только лишь сонно
Густая колеблется рожь Да тенькают нежно пичуги.
Лишь редко прокатится дрожь В колосьях, и снова в округе
Покой, что от солнца ослеп. И думается поневоле:
"Великое, вещее поле, И вечный ковыль - а не хлеб!"