Вылузгиваю слова: семь томов шелухи. А всё, что хотелось сказать, больше не сыщется.
Перебирая, как чётки, собственные стихи, Попеременно играю то жертву, то хищницу.
Жало своё в ком оставлю подкожно звенеть, Освободившись от дара считать и записывать?
Ты состоишь из меня примерно на треть. Всё остальное – глухонемая действительность.
