Возведённое в степень И забытое, рано ли, поздно ли,
Это всё повторится иль вспомнится, может быть. Табаком и дорогой
пропахшие ваши ладони, Этот август, обветренный и неухоженный...
Все различия, в сущности, так незначительны, Просто числа другие,
другие обои в комнате, На разных страницах закладки
у книг недочитанных, Разные столбики ртути на разных термометрах...
В этой изменчивой жизни лишь две постоянные —
Те, что друг с другом рядом сквозь все расстояния,
Вроде бы не сумасшедшие, даже не пьяные, Разве что августом полные
и осиянные...
Всё повторяется тысячи раз по-новому.
Я между строк растворяюсь, как в ваших объятьях.
Пахнет на улице после дождя сосновою Хвоей и лепестками
цветов полевых от платья.