Меня, ты знаешь, также будит по утрам шум нашей улицы и запах кофе
из бара снизу. Звон трамвая, словно шрам
на перепонках, весть о катастрофе. Какая весть ещё? Дрожанье ставен, рам.
Я заслоняю брешь в ночном покрове твоей подушкой.
Всё ловлю тебя, упрям, на голосе, на шёпоте, на слове.
