Эти песни
Эти песни, пропахшие потом и дымом костра,
На другие, рожденные городом, не променяю.
Пусть иссохшие губы грубы, как земная кора, Что растрескалась в зной.
Я романтиков благословляю На дорогу, на поиски новых и верных друзей,
На последнюю мелочь, звенящую скорбно в кармане,
И на небо, над степью, где отблеска нет фонарей,
Голубую мечту, что всегда так безудержно манит...
Город может молчать, город может кричать по ночам,
Потеряться в толпе среди улиц, дворов, тротуаров,
И построить на площади призраков призрачный храм,
И забыться в объятиях баров и шумных базаров.
Но не может он встретить зарю из брильянтовых рос,
Задыхаясь от свежести трав и цветов на поляне,
Потому что он в этой стихии не жил и не рос, И не знает щемящих
до боли дорог и прощаний...
И когда, оставляя квартиры, бредем по лесам,
Чтоб забыться на миг от безумно-безумного мира,
Подчиняясь свободе и алым своим парусам, И мерцающим звездам,
и солнечным ориентирам, Понимаем, что истину в серых стенах не найти,
Даже мудрые книги не станут источником знаний, Каждый должен однажды
до истины сердцем дойти, Выбрав путь испытаний, открытий
и долгих скитаний...
Эти песни, пропахшие потом и дымом костра,
На другие, рожденные городом, не променяю, Пусть иссохшие губы грубы,
как земная кора, Что растрескалась в зной. Я романтику благословляю!
