Ворожит у Пятницких белая зима, Кружится над городом вьюга-карусель.
Рыженькая девочка - это я сама - Улицею Пушкина свой несёт портфель.
Дома - ссоры долгие матери с отцом, Для тебя отрада вся - на страницах книг.
Оттого-то, девочка, ты бледна лицом, Голос твой застенчивый неприметно тих.
Слушай меня, милая! Минет двадцать лет - Перемены сбудутся и в твоей судьбе:
Кареглазый, искренний, наш большой поэт Скажет слово верное о стихах тебе.
А пока, родимая, надо вырастать, Выбираться как-нибудь из своих невзгод.
Не таи обиду ты на отца, на мать, - Знай, что веку долгого не дал им Господь.
Да, ещё Жуковского почитай в тиши: На поэтов "школьных" он явно не похож.
Не теряй наивности молодой души, Даже если в жизни ты что не разберёшь.
Улыбалась девочка... слушала едва... Ну, наговорила же тётя чепухи!
Ей тогда не верилось: через год иль два Вдруг - во сне - напишутся первые стихи.
Уходила девочка в школу, на урок, Без следа растаяла в дымке голубой.
Тоненькой былиночке было невдомёк: Говорила только что с выросшей - собой.
Ворожит у Пятницких белая зима, Воскрешая в памяти свет далёких дней.
Я смотрю потерянно. Я стою одна. Рыженькая девочка... Я грущу о ней...
