Не знал поэт, что он - поэт,
сквозь мрак и годы видя свет, в тиши безгласной слыша глас,
предчувствуя свой смертный час. Он безглаголен был, пока
не началась его пора. И осенённое перо струило свет, любовь, добро.
Не знал поэт, что он велик, встречая на страницах книг
свои раздумья, мысли, сны, страдая от чужой вины.
Он был велик, но смертен был и слишком родину любил -
чтоб не гореть, не жечь себя, чтоб жить не мучась, не скорбя.
Не знал поэт, что он - пророк, хотя его устами Бог
гласил о мире, о любви, о божьей правде меж людьми.
Он был пророк, но смертен был, и час последний наступил.
И умер он, но пыль веков не тронет золота стихов.
