Вы пишите, мой друг, что осень затянулась,
что долгий листопад, как дождь, наскучил вам,
что холодно бродить во мгле вечерних улиц,
что грустно выходить из дома по утрам,
что часто вы теперь сидите у камина в раздумье о былом, с мечтою о весне,
спасаясь от дождя, от холода и сплина, и вспомнили случайно обо мне.
Я помню вас и сумеречный город, и ваш внезапный холод и отъезд,
и вашу грусть, и ваш усталый голос, и ваш прощальный одинокий жест.
Зачем так рано осень наступила? Зачем так долго длится листопад?
Зачем так жаль того, что прежде было? Зачем так медлят листья и томят?
